Ce pourrait être ce soir le sujet de conversation à la table du bistro dans le nord Mayenne de ma jeunesse. Les autochtones y parlent généralement peu. Une moue, un haussement de menton, un pincement de lèvres tiennent lieu de réponses. Tout est dans l’interprétation. De qui parlent-ils demande un nouveau venu. Du Premier Ministre répond le patron. Du Président suggère sa femme. Les trois gaillards sirotant leur café-goutte se retournent, esquissent un sourire bougon, et de l’arrière dessous d’une imposante moustache jaunie par le tabac, entre deux grognements, sort un sourd filet de voix : « des deux ! » pouffe le bougre. Tout est dit. Ainsi va la France. Au bord de la crise de nerf. En attendant qu’un souffle soudain parte et balaie le régime.